...¡Nunca unas cosas así, tan vacías, fueron tan pesadas! Pesadas, insistentes, cargantes: con menos sustancia que las patas de los gurriatos (pardales) en invierno; y más buche que los capones de Villalba (Lugo) tres meses antes de los idus de marzo. Y si los del PSOE y del PP son así ¿qué podemos esperar de los gurruminos nacionalistas catalanes, vascos, y gallegos que aspiran a seguir viviendo del cuento, como dioses, en sus reinos, dándoselas de republicanos de izquierda con tantos bríos que hasta niegan que existan y existieran republicanos de derechas.

Tomen nota: «La mierda siempre es mierda, y no hay más vueltas que darle». Los medios de “aborregación” viven de ella, dejando meridianamente claro que es la dieta más rica en nutrientes, la que engorda mejor sus patrimonios.

España (¡Viva España!), no será decentemente democrática mientras no funcionen sus instituciones públicas y puedan servir de ejemplo a las privadas. Los “riquísimos” que acumulan cuantiosas fortunas habiendo usado para ello las influencias y los trampolines y las palancas de la política, tienen que devolvernos al menos el 99% de todo lo amasado. ¡Fuera los ricos epulones que se las dan de buenos samaritanos! No se puede seguir haciendo el canelo sacando a relucir permanentemente los desaguisados de hace casi un siglo y, sin embargo, permitir que sigan en sus salsas y en sus negocios todos los gonzález y los bonos y los “malus" de la España actual, con sus cajas de ahorros, sus mamandurrias, sus sinecuras, y sus mandangas.

Se dice ahora, y se puede ver, que para ser socialista o comunista no es inconveniente el tener vocación de rico, maquinar para lograrlo y, luego, disimular o exhibirse según mejor cuadre. Parece que los mineros del carbón empiezan a enterarse y a entender que los sermones más falsos son los que sueltan los descamisados de las “burberris y lacóst" de la zurda, que no izquierda. Andan también los de la patronal minera, los Carbunión, llorando por soleares, sin saber si ponerle calle al señor Rodríguez en todos los pueblos mineros de El Bierzo y de Laciana  o si grabar y lanzar al “mercadillo” una jaculatoria a Santa Bárbara Bendita (como hizo Alberti a la Virgen del Carmen dedicándole tres sonetos laudatorios que llegaron a cosechar hasta ciento cincuenta días de indulgencias) con eso de: «No tengo miedo a la muerte, no tengo miedo a morir…, y con vino y ron me quito las penas…»

Está claro que con artículos como este a Bouza Pol nunca lo harán hijo predilecto de El Bierzo. Salvadas las inmensas distancias, yo creo que le pasa a él algo parecido a lo que le aconteció a Jesucristo. A Cristo lo criticaban y acosaban los fariseos (del nabo y la nabiza) porque hablaba con plebe-máticos sujetos y pecadoras mujeres de la vida (que algunas viven hoy divinamente de la política). Al pobre Bouza Pol le censuran que “compadree” con republicanos de izquierda, ateos, agnósticos, apóstatas, memoriones históricos y enemigos acérrimos, a destiempo y con retraso secular, de un tal Francisco Franco Bahamonde al que odian tanto y cuanto que lo resucitan a todas horas cada día.

Reconozco (¿puedo reconocerlo?) que siempre he tenido un “no sé qué especial” con la gente de la mina. Durante muchos años me hice cruces. Fue de pequeñín, gracias a las tabletas de «chocolate La Mina» de Ponferrada, que me gustaba mucho y no podía entender que lo sacaran de un agujero y en vagoneta. Ahora, entrando ya en la tercera edad (que es la que va después de la segunda y antes de la cuarta y última) no me duelen prendas y me sumo con gusto a la II Gran Marcha Minera que empieza a través de Facebook.

¡Adiós Pampa Mía!, cantó con pena y sentimiento la mujer más genial, más grande…, la que tuvo que marchar de Argentina por culpa de Eva Perón y sus celos. Me refiero a la sin igual Libertad Lamarque Bouza, la novia de América, la que decía: «¡Cuándo se quiere de veras, como te quiero yo a ti, es imposible, mi vida, tan separados vivir…!»

Lo escribo con toda burbialidad, como siempre.

P.D. 1º Antes que todos estos “pollos peras de cuidao” fueran  “riquísimos”, a mí ya me llamaban “riquín”, pero de otra manera. Era tan buen chaval que las consolaba, y concluía con: «¡Xa está, María, non chores!» Ellas, felices y agradecidas, sentenciaban: «¡Qué riquín eres, Carlos!»

P.D. 2º Empeñarse en que se les dedique una calle en Villafranca a los Trece de Priaranza, me parece un desconsuelo. Mejor sería ponerle trece calles a cada uno. Y ya de paso, si puede ser, una calle al “lucero del alba”, el pobre, que nadie se acuerda de él y alumbra siempre. Quizá también otras calles a las víctimas del terrorismo etarra, a las del terrorismo islámico, a las de las administraciones públicas, a las del Hospital de El Bierzo y, sobre todo una calle grande y principal (mejor una gran avenida) a los seis millones de parados, y otra a los buscadores de vituallas en los cubos de la basura, y otra para las madres y los padres, los hermanos, los tíos, los primos, los sobrinos, los cuñados y demás familia (también las queridas y queridos) de los ilustres y sapientes prebostes lumbreras del excelso Concejo Comarcal de El Bierzo, que no hay duda que se lo merecen. Pues sí, calles para todo quisqui y quisca, para Adam, para Eva y, por supuesto, para el repartidor de butano. A mí no, por favor, que luego mearían y cagarían en mi calle todos los perros y vomitarían los beodos. Amen.